Il fait nuit noire. Vous poussez la porte et la lumière du jardin est allumée – une lumière laissée pour vous par le vent et par la nature elle-même.

Il fait nuit noire. Vous poussez la porte et la lumière du jardin est allumée – une lumière laissée pour vous par le vent et par la nature elle-même.

Il fait nuit noire. Vous revenez des champs, la houe sur l'épaule, couvert de boue. La route est plongée dans le noir complet, hormis les aboiements lointains des chiens. Vous atteignez le seuil de votre porte, poussez le portail – et vous vous figez. La lumière du jardin est allumée, sa douce lueur jaune se répandant sur le sol, sur les fleurs et l'herbe, et sur vous.

Elle n'était pas allumée avant votre départ ; elle s'est allumée toute seule pendant votre absence. Le moulin à vent a tourné toute la journée, les planches ont séché au soleil toute la journée, l'électricité a été stockée toute la journée, et à la tombée de la nuit, la lumière s'est allumée. Personne n'a appuyé sur l'interrupteur, personne n'a attendu la nuit ; elle savait d'elle-même que vous deviez rentrer.

Vous restez là, à regarder cette lumière, et soudain votre cœur se réchauffe. Non pas la lumière elle-même, mais la chaleur de savoir que quelqu'un pense à vous. Le vent et la lumière sont silencieux, et pourtant, ils ont laissé cette lumière allumée pour toi, attendant ton retour. Tu as peiné toute la journée dans les champs, et ils ont veillé sur toi à la maison ; tu as marché dans l'obscurité, et ils ont éclairé ton chemin jusqu'au bout.

Cette lumière ne provenait pas du réseau électrique, elle n'avait pas été achetée ; elle a été laissée allumée pour toi par le vent et le soleil. Quand le vent était fort, il laissait passer un peu plus d'énergie ; quand la lumière était bonne, il laissait passer un peu plus d'énergie. Elle est restée allumée toute la journée, juste pour que, lorsque la nuit tombe complètement, elle soit là pour toi. Dès que tu as ouvert la porte, tu as su que ton travail n'avait pas été vain, que ton retour à la maison n'avait pas été vain.

Quand il fait complètement nuit, tu ouvres la porte, et la lumière dans la cour est allumée — c'est la lumière et le soleil qui t'ont été laissés. Désormais, peu importe l'heure à laquelle tu rentres, il y aura toujours une lumière qui t'attendra.